España
Ya somos la provincia marítima de Marruecos
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6 años agoon
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Redacción
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Doramas.- Marruecos por fin ha abierto la olla a presión que lleva años cocinando al “chup-chup” y a dado el paso definitivo para apoderarse de Canarias, lo mismo que hizo con la provincia española del Sahara. Con la aprobación de sus nuevas fronteras marítimas, Canarias, queda dentro del territorio marítimo en propiedad “EXCLUSIVA”, de Marruecos.
Decía mi abuelo Carlos y mi tío abuelo Fernando, antiguos militares combatientes en la guerra contra Marruecos y confirmaba mi padre, combatiente en el último enfrentamiento militar contra marruecos en la Ciudad de Las Flores, también conocida como Sidi Ifni, que “EL MORO QUE NO LA HACE A LA ENTRADA, LA HACE A LA SALIDA” y que “EL ÚNICO MORO BUENO, ES EL MORO MUERTO”. ¿Verdad o mentira?, cada cual que piense lo que desee, que yo pienso lo que deseo, mientras sea libre, que al parecer queda poco.
El moro y le denomino así, pues como siempre he reseñado a los marroquíes, es un ser vil y aprovechado de las circunstancias. Su objetivo siempre ha sido “la zapa”, donde se creaba un lugar desde el cual conquistar a la chita callando, consiguiendo cumplir sus deseos y hacerse con lo que no es de él, para robarlo con sus leyes en la mano. Unas leyes, que ya pueden decir lo que quieran desde cualquier lugar del mundo, que ellos con soltar aquello de “lo estudiaremos y ya diremos algo”, se agarran a los hechos consumados, pero no dan un paso atrás. El tema de la antigua provincia española del Sahara, llevan estudiandolo desde Diciembre de 1.975, hace la friolera de 44 años y sin dar un paso atrás.
¿Es casualidad que también un mes de Diciembre, pero 44 años después, se repita el mismo acto, con el robo descarado de dos provincias españolas, Las Palmas y Tenerife. Una Comunidad Autónoma, con una población aproximada de algo más de 2 MILLONES DE HABITANTES? Piensen lo que quieran, pero siempre he dicho, que España es una nación de historias cíclicas. En pocas palabras, que las cosas se repiten para bien o para mal, sin que nadie evite nada, ni se preocupe, dejando todo a la mano de Dios o del Diablo en este caso.
Al-Hasan ibn Muhammad o Hasán II, fue rey de Marruecos desde 1961 hasta su muerte. Y como buen estadista, aprovechó la falta de gobierno en España, para dar el salto con su MARCHA VERDE y conquistar territorio español. Y la falta de gobierno en España, era evidente. Franco estaba muriendo “en cama” y el poder “accidental” se lo dieron a alguien que ha demostrado con el tiempo, su falta de españolidad. Teniendo en cuenta que nació en Roma, el poder estaba en manos extranjeras y como ya había hecho su abuelo Alfonso XIII, con el cuento de no derramar sangre española, le regalo a Marruecos, toda la provincia española del Sahara.
A Hasán II, le resultó todo un regalo, después de un paseo o picnic, sencillo y sin bajas, al menos en su bando. En el nuestro, fue una debacle total, un huir por “IMPERATIVO LEGAL”, de la noche a la mañana, fue la ruina para muchos españoles y a día de hoy, aún no hay responsables de la cobardía ante un enemigo.
En estos momentos son las 18 horas en Canarias y hace 8 horas, que Marruecos se ha apoderado de todas las aguas que rodean las Islas Canarias y los medios o redes sociales españoles, no dicen nada. Visitas sus páginas web y están con referencias a los planes del okupa con sus acuerdos con los descendientes de la ETA, con los independentistas catalanes y en el reparto de la piel de toro. Y de remate con la operación estética de la consorte real, que ahora al parecer ser, quiere poner nalgas nuevas. De Canarias nada de nada. No somos españoles desde hace NUEVE HORAS Y “NO PASA NADA”.
Marruecos, desde hace años nos ha estado invadiendo a base de pateras con menores para que se los cuidemos, pateras y zodias con droga para destruir a nuestra juventud y “otras cosas” «QUE SIEMPRE HE PENSADO YO”, para que todo esto explote y en menos de 10 minutos, estemos todos encadenados.
En esto momentos, España, no tiene un JEFE DE ESTADO operativo, todo lo contrario, sigue escondido en un palacio y su cobardía ya raya en la traición. No ha movido un dedo con el reparto de políticos de independentistas en la península y no esperemos nada de su parte, por CANARIAS. Teniendo en cuenta que su padre decía y dice, que el rey de marruecos es su hermano, pues el hijo también será hermano, por lo tanto, todos a repartirse España.
Llevo más de 15 años escribiendo artículos sobre la militarización de Marruecos. Una militarización sin lógica, pues no tiene enemigos militares que le preocupen, a no ser Argelia, y eso es un imposible internacionalmente. Entonces, ¿para qué tanta militarización? pueden leer mis especificaciones en los siguientes enlaces, les expongo solo unos pocos:
Teniendo en cuenta, que la Fuerza Aérea marroquí, tiene cazas de combate que desde sus bases aéreas y sin despegar, pueden captar los movimientos de los trasto que dicen defienden la zona aérea de canaria, ahora zona aérea de marruecos. Los nuestros no controlan con sus radares ni la mitad de la distancia entre las bases aéreas marroquíes y la base Aérea de Gando. Les recuerdo que durante varias ocasiones, las pateras marroquíes han desembarcado dentro de las playa de la base aérea de Gando y nadie se ha enterado, se enteraron cuando personal civil observo a gente cruzando las pistas de aterrizaje. Esa es la defensa aérea de Canarias.
De la defensa marítima, mejor ni hablar a la vista de los desembarcos de droga desde barcos nodrizas. Y la defensa terrestre no existe por ningun lado, estan para operaciones internacionales.
Además, teniendo en cuenta que la compra por Marruecos de lanchas de desembarco para ser utilizadas por tanques, es para pensarse, ¿donde quieren desembarcar esos tanques?, cuando sus fronteras marítimas son con España. Blanco y en botella, “leche”. Ha comprado submarinos, fragatas, corbetas y demás artilugios. La pregunta sería, ¿para qué?.
Lo peor no es esa situación, lo peor es que el dinero para todas esas compras, se lo hemos regalado los españoles. Hemos pagado la soga al verdugo.
Desde ya mismo, España para continuar con las conexiones marítimas y aéreas entre islas y la península, debe pedir un pasillo aérea a Marruecos. Es la Ley Internacional y volver al “estatus quo” anterior, puede llevarnos otros tanto
España
Así funcionaba la sauna Adán, el prostíbulo más lucrativo del suegro de Sánchez: «Era una máquina de hacer dinero»
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20 horas agoon
09/11/2025By
AGENCIAS
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Sabiniano Gómez, suegro del presidente del Gobierno, Pedro Sánchez, y padre de Begoña Gómez, llegó a gestionar casi una veintena de locales que, aunque aparentaban ser saunas, en realidad, eran prostíbulos. Este periódico comparte un fragmento de un capítulo del libro «La Sagrada Familia» de Alejandro Entrambasaguas, donde se describen con detalle el interior y las actividades de la sauna Adán, la más rentable de la familia política del jefe del Ejecutivo.
Hay lugares donde el poder no se exhibe, sino que se esconde. Donde no hay discursos, sino miradas esquivas; donde no hay focos, sino rincones. Donde los apellidos se disuelven en la penumbra con la misma facilidad con la que se dejan en el perchero los escrúpulos. Allí, en ese vapor denso y cargado de anonimato, la moral no desaparece: se adapta. Se pliega. Se retuerce. Como una toalla húmeda al cuerpo. La sauna Adán, en pleno centro de Madrid, a escasos metros de la Gran Vía y no muy lejos del Congreso de los Diputados, es uno de esos espacios. En apariencia es un local más dentro del circuito de saunas para homosexuales que hay en la ciudad. Pero, en realidad, es mucho más. Es un punto de encuentro oscuro y decadente, una cápsula de penumbra donde convergen historias y estructuras de poder con una relevancia mucho mayor de lo que su fachada anodina podría sugerir.
Lo que convierte a este lugar en una pieza clave del puzzle político no es su clientela, sino su propiedad. La sauna Adán pertenece a la familia de la esposa del presidente del Gobierno. En San Bernardo, al calor de un sótano húmedo, el suegro del presidente gana dinero —y no poco— con la prostitución encubierta de hombres. Hay dinero, silencio y complicidad. Durante meses, esta sauna no fue más que un apunte entre mis notas. Un nombre más, perdido entre otros datos marginales. Pero todo cambió cuando logré localizar a un cliente habitual. Lo llamaremos Eme. Su relato es simplemente un testimonio detallado, lúcido y desgarrador por momentos. Una descripción minuciosa del estado lamentable del establecimiento, una mezcla entre lo sórdido y lo insalubre, entre lo cutre y lo peligroso, pero también una radiografía del ecosistema que allí se cultiva. Un caldo turbio de deseo, poder, abandono y cinismo.
Antes de sumergirse en los pasillos húmedos de la sauna conviene detenerse unos segundos en su fachada. Un cartel de neón verde, encendido día y noche durante años, proclamaba sin ambages la palabra sauna. Un anuncio luminoso que era, a la vez, invitación y advertencia. Un faro turbio para quienes sabían bien lo que iban a buscar. Dentro, olor a humedad antigua, desinfectante barato y cuerpos sudados. Una toalla áspera, unas chanclas de plástico combado y cinco euros bastaban para adentrarse en ese ecosistema sin preguntas, sin nombres, sin registro. Allí sobraba la vergüenza. Solo existían la piel, el silencio y la necesidad.
A la izquierda estaba la zona de vestuarios: taquillas metálicas que parecían sacadas de un gimnasio abandonado. Cerraduras sueltas, metal rugoso de óxido, un suelo que era una charca disimulada con lejía. Sin música. Solo el eco de las chanclas y un olor espeso, agrio, que se quedaba en la garganta como un nudo. Dos caminos: escaleras hacia las habitaciones privadas y escaleras hacia el sótano, donde empezaba lo serio. Un pasillo largo, húmedo, sin ventilación. Suelo pegajoso. Paredes cubiertas de condensación y algo más. Bombillas colgando como heridas abiertas. Cubículos con colchones plastificados y mantas sucias. No eran camas. Eran superficies de uso, y el uso era evidente.
Al fondo, duchas con agua intermitente y olor agrio. No sabías si estabas limpiándote o infectándote. Si entra Sanidad aquí, los mete a todos en la cárcel. Pero allí seguía. En funcionamiento. Con tráfico constante. Ese sótano era el secreto de una familia poderosa. Apenas cuatro o cinco chicos se movían por las instalaciones. Jóvenes delgados, cuerpos cuidados, piel morena. No eran visitantes. Eran parte del mobiliario. Se acercaban sin disimulo. Voz baja, tono neutro, mensaje claro: no había deseo. Había tarifas. Se tarifaban. Era una máquina de hacer dinero.
Una barra servía cerveza caliente en un vaso de plástico blando. Una televisión sin volumen. Alrededor, chicos turnándose para acercarse. Algunos con sonrisa rápida, otros con ojos gastados. No había espontaneidad, pero todo parecía natural. Era un sistema silencioso y constante. Además de prostitución, allí se mueve droga. Cocaína a cincuenta euros el gramo. Sin disimulo, sin miedo, como si ofrecieran un caramelo. Una economía integrada en la humedad del local. La sauna ya no era sauna. Era una pequeña economía del subsuelo. Sexo, droga, compañía, evasión. Un engranaje funcional, sin fricción, sin sobresaltos.
En 1984, el local fue escenario de una muerte terrible. Un hombre recibió una descarga que lo mató en el acto al tocar una caja de conexiones mal cerrada. El Tribunal Supremo ratificó la responsabilidad civil subsidiaria de Sabiniano Gómez. Pero el local siguió abierto. Dinero, vapor y silencio. Hoy, el local está cerrado. Pandemia, no ética. El cartel apagado no es la huella del tiempo, sino de una historia que alguien prefirió dejar así, a medio borrar. Porque mientras la familia de sus propietarios levantaba banderas por la igualdad, en San Bernardo se abría cada día un negocio donde la dignidad se alquilaba por minutos. La sauna Adán fue eso: una grieta en el relato. Un negocio discreto. Un sótano sin ventanas donde los cuerpos y el dinero cambiaban de manos. Y el poder, simplemente, miraba hacia otro lado.

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